“Se maltratássemos nossos filhos, o serviço de assistência social viria bater às nossas portas. Se maltratássemos nossos animais de estimação, a sociedade protetora dos animais viria nos afastar deles. No entanto, não existe nenhuma Patrulha da Criatividade ou Polícia da Alma para intervir se insistirmos em esfaimar nossa alma.”

Trecho do livro “Mulheres que correm com os lobos” - Clarissa Pinkola Estés

Deve ser a memória, que não me deixa raciocinar. Logo cedo é assim. Hoje, ou ontem, mas foi comigo que aconteceu, a chaleira lá, apitando, meu olho tava bem aberto já, mesmo assim, pronto. Salguei o café. Acabou meu paladar. Não vai dar tempo de fazer outro. Fazer o quê?

É assim que uma pessoa não muito séria sai de casa de manhã. Chave, reunião, ligação, relógio, a lista tava toda na minha cabeça, eu ia passando os itens um por um, só faltava o carro não pegar. E não pegou. Parei no acostamento, sabe lá Deus como, não sabia bem o que fazer, que seguro, eu lá renovei o contrato? A pessoa troca açúcar por sal e você quer que ela lembre de renovar o seguro do negócio que nunca veio a usar? Tenha piedade dessa pessoa.

Eu pensava em piedade, piedade, piedade, e, ah, e em mais alguma coisa que não vou lembrar, só sei que a velha tava lá me olhando. Era uma senhora bem velha, eu fugiria de uma pessoa assim, se tivesse que passar por ela numa calçada. Eu viraria a cabeça, pra não ter que ver, passava bem longe pra não correr o risco daquela mulher velha tossir ou espirrar sem querer em cima da minha pessoa.

E a velha continuou me olhando, não disse nada, eu também não ousei dizer palavra. Nem pensar em nada, não consegui. Nem pensei que ela poderia ser ambulante, nem vendedora de farol, nem deficiente, nem sei lá, essas figuras de rua de cidade grande. Estranhamente não pensei nada, só olhei a velha, a velha mulher velha, e bota velha nessa mulher. Simplesmente caí no limbo, não tive medo, não me senti mal, também não senti o prazer que se sente ao se reencontrar pessoas queridas.

Fiquei ali, parada, olhando aquela velha mulher velha. Esperei não sei quanto tempo, até a mulher bater de leve no vidro, pedindo pra eu abrir.

- Teria um cigarro?

Eu poderia dizer simplesmente que eu não tinha, porque eu não fumava, e, a bem da verdade, eu detestava cigarro. Mas de repente minha memória funcionou perfeitamente e eu me lembrei que meu carona havia deixado uma carteira de cigarro no porta-luvas, por precaução, pra quando a gente pegava trânsito. Ofereci a ela o maço todo.

- Só um,  moça. Vamos?

Hesitei. Comecei a pensar no episódio do café da manhã quando a velha mulher velha me cortou.

- Açúcar, filha. Você precisa de açúcar. Vamos?

Estranhamente me senti feliz com o convite. Larguei o carro com a porta aberta. E fui com a velha mulher velha buscar alguma coisa que fizesse sentido praquele dia.

Verônica nasceu prematura, quase não vingou. Mas o peito magro de sua jovem mãe de periferia se encheu de alegria quando o médico falou que era menina e que ainda havia esperança. Bastava esse sopro.

Cresceu no meio da molecada, sendo zuada pelo cabelo duro, pela baixa estatura, menina mirrada, quem diria, aquela quatro olhos duma figa arranjou logo emprego de caixa de supermercado. Daí pro escritório de contabilidade, menina ajuizada que só, foi trabalho de dia, estudos de noite, casa pra arrumar, roupa pra lavar, tia pra cuidar, janta pra fazer, unha pra pintar, e comer, e cagar, e de vez em quando passar manteiga no pão, passar um café, passar frio, passar sem aquela música, sem aquele tênis, sem aquele guarda-roupa, sem o mocinho da novela, sem muita folga.

Passar. Apenas passar. Verônica pede passagem. E ela passa. No vestibular.

E como passa essa menina, sem a menor vergonha, sem o menor disfarce, passa os anos se formando, se vestindo, se pintando, se virando. Até quando, Verônica? Esteja pronta para o mercado, para vender sua boa alma pra sociedade, para esquecer seu passado, para contar aos curiosos sobre as viagens que você não fez, as férias que você não passou e as noites que você não dormiu.

Era esse seu sonho, Verônica? Escalar a pirâmide social na raça, sem um canivete na boca, sem um cajado na mão? Sem um ombro amigo, um afago, um amparo lá de cima? Chegar aqui em cima assim, tão calejada? Tão cansada!

Cansada de quê, escrava?

Tem que mostrar sua raça. Tem que provar que merece. Tem que agradecer a privação. Tem que colocar o caráter à prova. Tem que servir - com perfeição - aos que lhe são indiferentes. Tem que esperar os desejos. Tem que acordar cedo, dormir tarde, e sonhar, quem sabe, talvez…

Nasceu pobre, Verônica, tem mais é que se fuder. Esse é o sonho ridículo que eles sonharam pra você.

Estranha essa sensação de reformular um blogue. Deletei posts antigos, troquei o título, mudei o “template”, parece que nada dura muito tempo na internet, é tudo tào efêmero, transitório, fugaz… Só ficaram mesmo os links vizinhos.

Ainda não sei bem o que quero escrever, essa é a real. Só sei que precisava mudar isso daqui. De novo.
Aguardem…